Neulich bei einem Reggae-Konzert, das ich mir für HoR anguckte:

Es war gerade die erste Stunde einer mittelmäßigen Show vorbei, ich kam gerade von der Toilette, da sah ich einen seltsamen Typen ganz hinten in der Ecke stehen. Er lehnte lässig und reichlich gedankenverloren an der Wand. Jeans, buntes T-Shirt, auf dem Kopf eine gehäkelte Mütze in rot/gold/grün unter der lange Dreadlocks hervorquellen. Und in der Hand, nein, vielmehr im Arm, so wie man seine Freundin im Arm hält, eine Gitarre, eine Fender.

Na, wenn das mal nicht ......, erst diese Tage schrieb Martin in einem Mail von .... Hurzlpurzl, Hurzlpurzl dem Gitarrenrasta.

Konzert hin, Konzert her, so Einen trifft man nicht alle Tage, also, einmal tief durchgeatmet und hin.

ID: Ähhhhh, sorry, sag mal, bist Du nicht der Hurzlpurzl?

Der Typ sieht aus als ob er im Stehen schläft, da zuckt nicht mal ein Lid, als ich ihn anspreche.

ID: Reusper.

HP: Yah man!

ID: Bist Du's, der legendäre Gitarrenrasta?

HP: Yah man.

ID: Is ja toll klasse was machst Du hier ist ja klar Du guckst das Konzert wie gefällt's Dir gar nicht so übel gell?

HP: Yah man.

Hallo Heidi komm runter und führ' Dich nicht wie ein wildgewordener Teeny auf!

ID: Sorry, wollte Dich nicht stören.

HP: No problem! Slowly, slowly!

Jetzt nur keinen Unsinn labern, sag was Intelligentes:

ID: Tolle Gitarre hast Du da.

Na toll! Wie schlau!

Aber da lächelt der Rastaman, streichelt, fast zärtlich, die Gitarre.

HP: Yah man, ist wirklich ein schönes Stück, und hat gute vibes!

ID: Sag mal, Hurzlpurzl, ..... eigentlich ein seltsamer Name für einen Rastaman!?

HP: Na ja, meine Eltern eben, die 60er, Du weißt schon! Aber Du kannst Ras HP sagen, ist mir eh lieber.

ID: Was machst du bei uns hier in München Ras HP?

HP: Ach weißt Du, weiß nicht so genau, ich bin immer da, wo mich die Musik hintreibt.

ID: Und wo kommst Du gerade her?

HP: Woher? Komische Frage! Woher wir alle kommen, aus unserer Heimat, dem Mutterland, aus Afrika!!!

Ich guck auf meinen Arm und denk mir: na ja, ich ja eher nicht, ich komm wohl mehr so vom Nordpol.
Hurzlpurzl zieht Tabak und Papers aus der Hosentasche und fängt an mindestens 7 Papers aneinander zu pappen.

ID: Hei, Ras HP, das ist aber ganz schön gefährlich, das ist verboten, und wir sind hier in Bayern!!!!

HP: Verboten??? Das ist das heilige Kraut! Wie kann den etwas Heiliges verboten sein?

ID: Doch, doch in Bayern schon, da wärst du mit scheinheilig viel besser dran.

HP: Das ist Ganja, heiliges Kraut, und ich brauch das für meine Meditation, das ist Religion! Jah!

Komisch, neulich hat der Hans Söllner beim Biolek genau das Gleiche gesagt.

HP: Disrespect für Bayern man!

ID: Ähäm. Du bist ja der Meister des Gitarrenreggae ...

HP: Ja, The Almighty hat mir die Gnade und das Talent gegeben, Jah sei Dank, er hat mich auserwählt und erleuchtet, Jah! Jah Rastafari ....

ID: Ja, ja. Aber was ich eigentlich fragen wollte: Was sagst Du zu GitarrenROCK?

Er starrt mindestens 2 Minuten ein Loch in die Luft.

HP: Rock! Roots ...... Rock ..... Reggae. Jede Musik, die positive vibes hat, ist eine gute Musik. Yah man. Meine Kleine mag auch Rock ganz gern (streicht über die Gitarre), fühlt sich auch dann Irie.

ID: Deine Gitarre ....

HP: Yah. Die hab ich von Bob.

ID: Du meinst BOB???

HP: Yah man.

ID: Is ja toll, Jemand der Bob mal getroffen hat!

HP: Ja, ja, letzte Woche erst. Ich glaub es war irgendwo in Holland.

ID: Ähhhhhh, wie?

HP: Yeah, wir hatten nen tollen Abend. Nuff respect! Na der kann rauchen! Ein Spliff nach dem anderen. Dabei sollte er ein bisschen langsamer machen, slowly, you know, hat nen bösen Husten, der Junge.

Jetzt bin ich doch einigermaßen verwirrt. Von was oder besser gesagt von wem redet der Kerl da?

ID: Ahäm, ja, ähh, Ras HP, erzähl doch mal, was Du als nächstes so vorhast.

HP: Geh auf Kur.

ID: Oh, gesundheitlich nicht ganz auf der Höhe?!

HP: No. No problem, ich bin fit, schau mich an, kein BSE, kein MKS, schließlich gibt's für mich nur Ital Food. And no liquor! Nein, ich fahr auf Kur in die Schweiz, zur Aromatherapie. Relaxte Sache. Cool man. Übrigens ich hab Hunger. Gibt's hier irgendwo ein Mäcki in der Nähe?

In dem Moment hebt die Band auf der Bühne zum großen Finale an, schreit irgendetwas in die Menge. Der Rastaman neben mir reißt den rechten Arm hoch, schüttelt die Dreads und schreit zurück: Jah Rastafari! Rastafari! Respect man! Peace man! IRIE! IRIE! Yeah! Ich schau mir noch die letzten Minuten der Show an, dann dreh ich mich wieder um. Und starre an die weiße Wand. Wo ist Hurzlpurzl hingekommen? Weg! Wie vom Erdboden verschluckt! In der Halle geht das Licht an, innerhalb kürzester Zeit stehe ich fast ganz allein im Raum, am Boden unzählige Kippen und umherkullernde Plastikbecher.
Und ich steh da wie ein Idiot, hab einen Fetzen zusammengerolltes Papier zwischen den Fingern und plötzlich waaaaahnsinnigen Hunger auf Gummibärli!

Zum Glück hab ich den Beweis, dass ich noch nicht völlig verrückt bin und Hurzlpurzl wirklich existiert. Ich hab ein Photo von ihm gemacht.
Wenn Irgendjemand ihn mal treffen sollte, richtet Hurzlpurzl einen schönen Gruß und maximum respect von mir aus.

Und vielen Dank an Martin. Ohne sein Mail wäre mir Hurzlpurzl wahrscheinlich gar nicht aufgefallen und und ein tolles Erlebnis entgangen.

ID, 25.03.2001

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